Una triste mañana como todas,
pero felices a la vez.
Trigo mohoso y preparado.
Poca ración entre las bocas.
Lengua casi seca y sedienta.
Al dormir el sol
figuras grises con colas y dientes
atacan.
El frío arropa la esperanza.
Escasean los círculos dorados o
plateados.
Maderos casados y desforestados por las
manecillas.
Alimañas que bailan con las polillas.
El petróleo, rocas suaves y la nieve se
esparcen por el patio.
Olores rancios que despiertan muertos.
Es un cíclope de 40 tentáculos.
Aprisiona muchas almas.
Un laberinto y una trampa.
Como falsas gemas.
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