Cómo crucé a Melilla

 

Hola:

Quiero contarles mi historia de cómo logré cruzar la peligrosa frontera de Mellila, un enclave español en Marruecos, rodeada de vallas con alambre de púas, cámaras, sensores y decenas de policías alertas con instrumentos de alta tecnología.

Muchos piensan que la migración es un asunto de México y Estados Unidos, sin embargo, no es así porque nadie quiere vivir en condiciones infrahumanas, aspiramos a trabajar, estudiar, formar una familia y pagar impuestos donde vamos.

No todos los migrantes somos ladrones o narcotraficantes, por el contrario, las mafias abusan de nosotros con pagos de 2 mil o 3 mil euros para obtener nuestro sueño de opio de mejores días y lograr cruzar.

Mi nombre es Abayomi, que significa “el que trae alegría”, pero a mis 20 años he sufrido, primero porque soy de Sudán, país conflictivo, lleno de terroristas, donde mis padres fueron asesinados por razones políticas.

Logré andar por carretera por Chad, Nigeria, Níger, Argelia y por fin entré a Marruecos, donde los guerrilleros del Frente Polisario me tuvieron prisionero por seis meses acusado de espía del rey.

Escapé hacia Mauritania, donde unos árabes me vendieron para ser esclavo de una tribu por un año, luego me soltaron porque pagué con trabajo mi libertad.

Dormía en una choza, en una cama de paja, sin servicio sanitario, me daban un litro de agua por día, un pedazo de pan y de vez en cuando carne de pollo para estar fuerte y laborar criando animales.

La vida del migrante es tan dura como la de los soldados en el frente de batalla, duermes poco, trabajas mucho, mal alimentado y con el corazón en la boca porque tu vida cada segundo corre peligro.

Con penurias, me uní a un grupo de migrantes de Angola y Sierra Leona, logramos caminar, con aventones y penurias ingresamos a Marruecos, unos se fueron con dirección a Ceuta y otros a Melilla.

Yo elegí la primera ciudad para entrar, fuimos en avalancha de personas, como 300, vi como unos quedaron atrapados entre los alambres de púas, los gritos de dolor eran desgarradores, mientras la policía disparaba gases lacrimógenos.

Unos 60 migrantes lograron cruzar, 8 murieron, producto de la pérdida de sangre, otros se golpearon la cabeza y fallecieron al instante.

Fui un cobarde y no subí las escaleras. No era mi momento.

Me trasladé hacia el monte Gurugú con otros africanos y árabes, estuvimos cuatro días hasta que nos avisaron que la policía marroquí venía a detenernos y corrimos a toda velocidad.

Atraparon a varios, entonces fue cuando decidí que no pasaría más por eso, dentro de dos noches cruzaría a nado por uno de los diques. Lo haría solo, sin ayuda de nadie.

Cerca de la frontera de Melilla me comentaron que fuese al Dique Sur porque había menos cuchillas, me encontré a Hassan al final de la valla, un sudanés paisano musulmán, quien me ayudó a vencer el obstáculo y cruzamos sin ser vistos por las patrullas que nos buscaban.

Tuve que lanzarme al agua, aunque no sé nadar y una lancha me pescó.

Fui atrapado, me trasladaron al hospital porque estaba deshidratado, mal alimentado y pedí asilo político que ahorita está en trámite.

Mi idea es irme a Burdeos, Francia, donde reside un tío propietario de una tienda de víveres, además es el único pariente vivo que tengo.

Esta es mi historia corta, pocas veces nuestras vidas salen en la televisión porque no venden, nos ven como personas que traemos nuestros problemas a Europa y tengo dos preguntas que hacer.

¿Cuántos españoles, ingleses, franceses, italianos, alemanes, irlandeses, rusos y otros europeos emigraron a América? ¿También los tildaban de atrasados, ladrones y con problemas?

Tengo un futuro incierto, pero estoy vivo y en espera de resolver mi petición de asilo político.